О чем же писать (не совсем серьезный пост)

     По мнению В.В.Набокова, люди, у которых слишком мало воображения, чтобы писать романы, и слишком короткая память, чтобы писать правду, пишут мемуары. 

    На романы у меня и впрямь не хватает воображения, а правду писать не всегда позволительно, чтобы не обидеть никого в своем окружении, хотя на память еще не жалуюсь. Значит ли это, что остается писать мемуары?

    Специально заглянула в Википедию, чтобы уточнить, что же такое мемуары. А это всё те  же воспоминания, в которых автор принимал непосредственное участие или записанные со слов очевидцев. Важной особенностью мемуаров является документальная достоверность. Ох, и это не для меня!!! О чем же писать? 

    

   

    

Я здесь

  Решила вновь вернуться к блогу. Заброшенному  мной совсем. Все  свои старые заметки давно отправила в доработку и на редактирование. А заниматься этим не хочется до сих пор. Удивительно вот что! Когда тяжело работала, когда внуки были еще маленькие и требовали больше внимания, то постоянно тянуло писать. И мечтала - когда будет время, то вот тогда и будет мне счастье. Внуки подросли, тяжелую работу я решилась бросить 2 года тому назад, сменив на более легкую и не такую обременительную по времени, хотя и менее оплачиваемую. Но, как говорится, всех денег не заработаешь, а о себе подумать еще хочется. Но почему-то не могу заставить себя написать и строчки. Сегодня первая попытка хотя бы вспомнить, как это вновь сесть у компьютера и что-то накрапать. 

   Может быть это всё связано с событиями последних лет. Корона во всем мире и война в Украине! Иногда кажется, что происходящее сегодня с нами - это страшный сон. Надо сделать усилие и проснутся. За такой, относительно небольшой, период времени потеряли много друзей. В прямом - умерли, и в переносном - нам с ними не по пути. Не успеваю осмыслить происходящее. Много ковыряюсь внутри себя. Но страх за будущее детей и внуков растет, потому как ничего хорошего пока не вижу.

   Сколько же событий произошло за последние два с половинкой года! Рассказать - не пересказать!!! 

   

Осенняя роса

Осенняя роса
На листьях пожелтевших,
Осталась далеко та первая весна.
Но я люблю тебя,
Люблю сильней, чем прежде.
И также как тогда кружится голова.

И нисколько мы с тобой не постарели,
Только головы немного побелели.
Откружат и отпоют своё метели,
Снова будет, будет снова звон капели.

В глазах твоих родных
Заметная усталость,
А на висках твоих осенняя роса,
Но ты не верь тому,
Что к нам подкралась старость,
Поверь, что в жизни есть такая полоса.

И нисколько мы с тобой не постарели,
Только головы немного побелели.
Откружат и отпоют своё метели,
Снова будет, будет снова звон капели.

Ненастье и беду с тобой мы разделили,
Делили пополам и радость и печаль.
И даже седину с тобой мы разделили,
Да что там седина!
Пускай блестит, не жаль!

И нисколько мы с тобой не постарели,
Только головы немного побелели.
Откружат и отпоют своё метели,
Снова будет, будет снова звон капели.

Откружат и отпоют свое метели,
Снова будет, будет снова звон капели.

Краски выцвели, детки выросли,

Ну, а волосы как туман.

Сколько ж мы с тобой горя вынесли,

И заштопали рваных ран.

И калитка та, сколь не смазывай,

Все скрипит себе на ветру.

Век молитвами беды сглаживай,-

Будет новая поутру.

Ты не плачь, не плачь, слез не выплакать,

Не смягчить слезой сердца боль.

И кому теперь душу выплескать,

Если там давно одна соль.

Я нарву тебе мяты северной,

Заварю с нее крепкий чай.

Застелю постель травой клеверной,

Ты за все прости меня, не серчай.

Может я сгубил твою молодость,

И от бед земных не сберег.

Только, век хранил к тебе преданность,

Как никто любил тебя - видит Бог.

На лугу давно травы скошены,

И совсем завял первоцвет.

Пряди временем запорошены,

Но милей тебя в жизни нет.

Пусть калитка та все скрипит себе,

Беспокойная на ветру.

Не позволю я слезы лить тебе,

И себе печаль твою заберу.

Автор Сергей Кифюк

Нас мотает от края до края, По краям расположены двери, На последней написано: «Знаю», А на первой написано: «Верю». И, одной головой обладая, Никогда не войдёшь в обе двери: Если веришь – то веришь, не зная, Если знаешь – то знаешь, не веря. И своё формируя сознанье, С каждым днём, от момента рожденья, Мы бредём по дороге познанья, А с познаньем приходит сомненье. И загадка останется вечной, Не помогут учёные лбы: Если знаем – безумно слабы, Если верим – сильны бесконечно! __________ Андрей Макаревич